2. Sobre los libros y el amor.
La otra noche estaba esperando el bus que me lleva a casa y al ver que la espera iba a ser prolongada, decidí ponerme a leer la última novela que andaba leyendo, la número 37 del año. Mientras leía y miraba entre páginas si se acercaba el bus, una mujer de quizás unos 25 años se acercó y me preguntó sobre el libro, era alta, de cabello largo, quizás hasta la cintura, castaño y de ojos negros carbón. Le hablé un poco del autor y del contexto de la historia, ella me habló de su último libro leído y como llegó a él después de que su novio la dejó por una mujer más joven.
No quise entrar en detalles de su vida amorosa, le conté que cada vez que las tristezas me llegan como lluvia en el interior de la casa, me encierro en mi cuarto y leo como loco un libro tras otro. Le conté que llevaba 37 libros este año y ella me dijo que quizás era alguien muy triste. Nos miramos a los ojos y el bus no llegaba.
Después de un momento de silencio, ella me contó que nunca se ha enamorado, yo le dije que vivo enamorado de cada mujer que veo en mi vida, que cada una me enamora de una forma distinta, ya sea con su caminar, con su olor, con su forma de aparecer y ordenar el espacio que la rodea, que no existe mujer que no sea perceptible de ser amada y que yo me siento capaz de amarlas a todas.
Ella dijo que al amarlas a todas, no amaba a ninguna.
Yo sonreí, el bus llegó, nos despedimos.
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